答案：温暖的一天
       清晨的薄雾还没散尽，我在厨房叮叮当当的声响中醒来。妈妈正踮着脚够吊柜里的面粉，阳光透过纱窗在她发梢镀上一层金粉。"醒啦？今天帮王奶奶包饺子去。"她回头时，围裙上沾着星星点点的面粉，像落了场小雪。
       王奶奶是楼下独居的老人，上周摔了腿，儿女都在外地。我跟着妈妈拎着菜篮下楼，晨风中飘着隔壁李阿姨家玉兰的香气。王奶奶家的木门虚掩着，推门就听见收音机里咿咿呀呀的评剧，她正坐在轮椅上给窗台上的绿萝浇水，见我们来，枯瘦的手忙不迭地擦着轮椅扶手。
       "快坐快坐，"她声音带着沙哑的暖意，"昨天你们送的南瓜粥，我喝着比蜜还甜。"妈妈笑着把菜放下，我蹲下来帮奶奶整理散乱的药盒，铝箔板在阳光下闪着细碎的光。药盒上的标签有些模糊，我用铅笔一笔一画地重写，奶奶在旁边絮絮叨叨地讲她年轻时当纺织女工的事，说那时候车间里几十台织布机一起响，像春天的雷阵雨。
       中午包饺子时，奶奶非要自己擀皮。她的手有些抖，面团在案板上转着圈，渐渐变成厚薄不均的圆片。"你看你看，"她像孩子般得意地举起来，"我年轻时包的饺子，能在案板上站成一排！"妈妈笑着把她的手包在自己掌心，带着她一起擀。阳光从玻璃窗斜切进来，把我们三个的影子叠在洒着面粉的案板上，像一幅毛茸茸的油画。
       下午我扶奶奶在小区里散步，她指着花坛里的月季说："这株'粉扇'还是你小时候帮我栽的，如今都长这么高了。"我忽然想起十年前，扎着羊角辫的我蹲在她身边，把带着泥团的花苗放进坑里，奶奶用手帕给我擦汗，手帕上有淡淡的樟脑味。现在她的背更驼了，走路时需要紧紧抓着我的胳膊，可眼睛依然清亮，像盛着年轻时的月光。
       傍晚离开时，奶奶从抽屉里翻出个布包，硬塞给我一把水果糖。"留着路上吃，"她拍拍我的手，"奶奶没什么好给你的。"糖纸在夕阳下闪着彩色的光，我攥在手心，感觉那点温度一直暖到心里。
回家的路上，妈妈牵着我的手，影子被路灯拉得很长。我想起奶奶说的话，生命里的温暖就像包饺子时的面粉，       看似普通，却能把零散的日子黏合成团。这一天没有惊天动地的大事，却像奶奶窗台上的绿萝，在时光里悄悄长出新的藤蔓，把温暖的记忆，牢牢系在了心上。